Miras al bosque, mas no ves qué pasa.
Crece el desierto, por tu mano ciega.
Lento arenal donde el verano riega
lava solar que a la raíz arrasa.
Miras la tierra y tu impiedad traspasa
hojas que sufren su mortal entrega.
Miras y quemas. Todo se les niega,
arden los prados, fuiste tú la brasa.
(Sombra de árbol, una vez gozoso,
sombra en cenizas, cuando el sol enhebra
redes de ausencia, mallas de calor.
Seco el camino, solo, pedregoso,
lejos y tanto que la vil culebra
reina en la noche en vez del ruiseñor.)
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