Todo este amor no es mas que una botella
llena de agua marina, soterrada
entre la arena frágil y olvidada
de una isla que quiso ser estrella.
Todo este amor ya no es la cosa bella
donde quedó la muerte arrinconada
como un nardo de piedra, amedrentada
por el abismo de su propia huella.
Todo este amor no es más que una mujer
que se quiere en jazmín, a puro frío,
para luego apretarla contra el pecho.
Todo este amor, y no lo hará volver
a sentirse caliente y hecha un lío
cuando su piel invada, trecho a trecho.
No hay comentarios:
Publicar un comentario